Endlich!

Nach den letzten 3 Wochen, auf denen mein Zahnfleisch Blasen schlug, weil ich ununterbrochen darauf laufen musste, sind wir endlich auf der größten balearischen Insel und 14 Tage Sonne, Erholung und Entspannung liegen vor uns. Am Ankunftstag ist nicht mehr viel los, außer ein leckeres Abendessen, einen Absacker an der Bar und dann wartet auch schon das Bettchen, in dem ich in den kommenden 14 Nächten ca. 7 davon halb wach verbringen werde. Aber das ist eine andere Geschichte.

Der erste richtige Tag begrüsst uns mit Sonne, die genau in unser Zimmer scheint. Hachz! Die Augen gehen sofort auf, ich bin wach, voller Vorfreude auf den Pool, den vollgepackten iPod, 5 Bücher, eine Liege, Sonne, Wasser und Ruhe. Das Frühstück schmeckt vorzüglich, da ich mich von den englischen „Delikatessen“ fern hielt und so lagen wir gegen 10 Uhr am Pool. Keine 30 Minuten später spürte ich das erste Unwohlsein, welches ich zu dem Zeitpunkt jedoch auf den Stress der letzten Wochen und die Unfähigkeit zur Entspannung schob und weiterhin der wunderbaren Stimme von Amy Macdonald lauschte. Irgendwann konnte mich ihre bezaubernde Stimme nicht mehr von dem Druck im Bauch ablenken und so suchte ich das stille Örtchen auf, um mir etwas Luft zu machen, doch nichts passierte und von einer Erleichterung konnte man auch nicht sprechen. Gegen 13 Uhr hatte ich Bauchschmerzen, die immer stärker wurden, weshalb ich vorsichtshalber an der Rezeption nach einem Arzt fragte und wissen wollte, wie oft dieser vorbei käme und wie schnell er im Notfall im Hotel wäre. Die zickige Dame am Empfang konterte mit einer Gegenfrage: „Wollen Sie nach Hause fliegen?!“

Das wollte ich keineswegs, ich wollte einen Doktor, da ich bereits einen Verdacht auf Bauchspeicheldrüsenentzündung oder Gallenblasenentzündung hatte. Als die Schmerzen nicht besser wurden, ließ ich den Arzt kommen, der mich auf dem Zimmer aufsuchte.

Sein Englisch und Deutsch waren in etwa so gut, wie mein Nilosaharanisch und leider wusste ich das Wort für Galle/Bauchspeicheldrüse in keiner anderen Sprache als in der Deutschen.

(Heute habe ich aufgestockt und weiß, dass Pancreas nicht nur Latein, sondern auch Englisch ist).

Der Arzt sagte, ich hätte vielleicht zuviel oder zu fettig gegessen, spritzte mir Diclo 75 und meinte, wenn es nicht besser würde, müsste ich ins Krankenhaus. Allerdings tippte er auf „liver“. Na super. Verfressen und versoffen – Deutschland-Touristen.

Nach einer Stunde Tränen, Krämpfe, schlechtes Gewissen wegen Urlaubstag versauen, Ratlosigkeit, ah, Murmels Shirt hatte ich auch schon vollgeheult, entschlossen wir uns, nochmal runter zu gehen und den Arzt zu befragen.

Im Info-Ordner hatten wir aber gesehene, dass unser Reiseveranstalter auch eine Hotline hat und riefen dort an, in der Hoffnung wir könnten mit Deutsch weiterkommen. Glück gehabt. Eine äußerst nette Dame hörte mir gedudig zu – danke an dieser Stelle, ich musste einige Male unterbrechen, denn ich japste nach Luft, krümmte mich vor Schmerzen und war mit den Nerven am Ende – beruhigte mich und versprach Hilfe.

Sie sagte, wir sollten aufs Zimmer gehen, sie würde sich umgehend melden. Das tat sie auch und sagte, man würde einen Krankenwagen rufen, der mich in die 80 km entfernte Privat-Klinik nach Palma brächte, in der man bereits auf mich warten würde.

Super. Einerseits war ich etwas erleichtert, dass man sich kümmerte, andererseits hatte ich mir meinen Urlaub wahrlich anders vorgestellt, als am ersten Tag quer über die Ferieninsel zu düsen und Murmel den Urlaub zu versauen. Doch andererseits wollte ich Gewissheit und einen richtigen Arzt. Eine nicht behandelte Bauchspeicheldrüsenentzündung kann schließlich tödlich enden.

Wir packten das Allernötigste ein, denn wir wussten nicht, ob wir eventuell über Nacht bleiben oder gar länger. Und dann kam der Krankenwagen. In dem Fall verdiente er seinen Namen wie kein anderer: Er machte mich krank. Ich bin nicht sicher, ob ich die Fahrt so „gut“ überlebt hätte, wenn ich nicht damit beschäftigt gewesen wäre, vor Schmerzen nicht in Ohnmacht zu fallen. Es ruckelte, es zog, die besten Tage, Jahre und Jahrzehnte hatte dieser Wagen hinter sich und ich schwöre, ich hätte mir dort keinen Zugang legen lassen oder hätte mich freiwillig auf diese Liege gelegt. Nach 5 Minuten Fahrt war uns auch klar, warum 4-7 Halskrausen über unseren Köpfen baumelten, gerade so konnten wir dem Wunsch widerstehen, uns je eine anzulegen um kein Schleudertrauma zu bekommen. Der Fahrer hatte sichtlichen Spaß dabei, die ganze Zeit mit Rotgrünblaulicht zu fahren und ab und an das Martinshorn zu tuten. Kurz vor Palma fing es an zu regnen, weniger Augenblicke später schüttete es richtig und es dauerte keine 10 weitere Sekunden, als die ersten Tropfen Regen durch das Dach tropften. Doch zum Glück waren wir bereits in Palma, Murmel bleib mit dem Papierkram am Empfang, während ich in die Ambulanz geführt wurde.

Die Räume sahen recht neu aus, alles blitze und blinkte, die Schwestern waren allesamt sehr freundlich, der Arzt auch noch gut aussehend und die Klinik machte einen großartigen Eindruck. Ich versuchte mich ein wenig zu entspannen und tief durchzuatmen … nur um festzustellen, dass mein Bauch nicht mehr wirklich weh tat. Verdammt. Und jetzt? Würden sie mich jetzt nach Hause schicken und alle würden mit dem Finger auf mich zeigen, weil ich mir die elenden Schmerzen 6 Stunden lang eingebildet habe? Ich schämte mich, fühlte mich elend, so elend, dass mir schlecht wurde und der Arzt mich besorgt anschaute. „Do you speak English?“, fragte er.

„I sure do“, antwortete ich und versuchte zu lächeln, was mir wohl nicht richtig gelingen wollte, denn der runzelte besorgt die Stirn. „So tell me about your pain“

Aber gerne doch, wenn ich nur wüsste, was Galle oder Bauchspeicheldrüse heißt. So konnte ich nur zeigen und erklären, dass es mit Sicherheit nicht am Brötchen mit rohem Schinken gelegen haben konnte, dass ich mich freiwillig während meines Urlaubes in einen Krankenwagen habe verfrachten lassen. Ich erzählte ihm davon, dass es nun das 3. Mal in den letzten 4 Monaten sei, dass ich sowas ähnliches erlebe und dass es bisher immer „nur“ eine Gallenblasenentzünung war und keine „stones“ gefunden wurden.

Still und leise hoffte ich, dass Gallensteine irgendwas mit STONES zu tun haben und er nicht dachte, ich meinte die Pipi-Blase, denn ich hatte mich des Worte „blatter“ bedient.

Zu meiner Rettung eilte einer Schwester, die zweisprachig aufgewachsen ist und zu meinem Glück Deutsch perfekt beherrschte. Sie übersetzte alles simultan und der Arzt nickte und ordnete an: Zuckerwasser, Diclo, Urinprobe, Blutprobe und Ultraschall.

Während ich „verkabelt“ wurde, erklärte mir Isabell (so hieß die Schwester) in aller Ruhe und geduldig, was mit mir passieren würde, tätschelte mir den Arm, versprach, dass alles gut werden würde und bat mich, nicht unter mich zu machen, falls ich auf die Toilette müsste. Das konnte ich ihr – leicht erstaunt – versprechen. Dann ging sie, während ich zuschaute, wie der Tropf über mir Flüssigkeit in meinen Arm tröpfelte. Ich entspannte mich, schaute mich etwas um, beobachtet den Arzt und das Treiben der Schwestern und machte mir ein paar Sorgen um Murmel, die alleine draußen im Wartezimmer tat, was man in so einem Zimmer halt tut: Sie wartete.

Nach ca. einer halben Stunde kam ein netter Pfleger mit einem Rollstuhl rein und half mir in diesen, er befestigte meine flüssige Nahrung an einer Halterung und rollte mich zum „ultrasound“. Ich winkte Murmel zu, als wir durch den Warteraum rollten und schon verschwanden wir in einem anderen Trakt der Klinik, der ebenfalls sehr neu und modern aussah. Die Räume für Ultraschall und Röntgen waren mit riesengroßen Apparaten ausgestattet, alle waren sehr nett, alles war großzügig, blitzte noch neu und machte einen hochkomplizierten Eindruck auf mich. Beim Ultraschall hatte ich noch arge Schmerzen, als der maskierte (Oh verdammt!) Arzt auf mir rumdrückte und hinter seiner Maske „no breath“ / „breath“ sagte.

Danach wurde ich wieder abgeholt, winkte Murmel zu und verschwand wieder in der Ambulanz, wo man mich an eine Wand rollte und mir einen Becher in die Hand drückte. „Urinate, please“. Aber gerne doch, dachte ich bei der netten Aufforderung des Pflegers, der seinen gesamten Charme in das perfekte Lächeln setzte. Unter anderen Umständen hätte ich eventuell geflirtet …

Isabell kam vorbei und wunderte sich laut, dass mein Becher noch leer war, wo man doch schon einen Liter Zuckerwasser in mich gepumpt hätte. Na prima, dachte ich, da achtest Du monatelang auf Deine Figur und sie jagen Dir jetzt Cola intravenös rein. Bingo.

So saß ich nun an der Wand. Mit meinem Rollstuhl. Meinem Tropf und meinem Becher.

Zwischen Murmel und mir war die Tür und wir konnten nicht zueinander. Doch langweilig wurde mir nicht. Ständig wurden – mehr oder minder – frische Leute reingerollt. Offene Wunden, offensichtliche Brüche, die Tür schloss sich nicht mehr und ich wunderte mich. Isabell berichtete, dass es draußen fürchterlich schütten würde und viele Leute im Regen verunglückt wäre. Ich sollte endlich mal pinkeln.

Ich konnte ihnen schlecht erzählen, dass meine Blase bei einem Liter nicht mal annähernd merkt, dass sie Flüssigkeit bekommen hat. Schließlich bekommt sie täglich 4-5 Liter von mir. Als mir klar wurde, dass ich diesen Bereich nicht verlassen würde, bis ich den Becher vollgemacht habe, konzentrierte ich mich etwas mehr auf die Sache. Und die Natur half mir dabei. Denn während ich so da saß und darüber nachdachte, wieviel Zuckerwasser ich wohl erst durch die Kanüle in meinem Arm jagen müsste, damit ich endlich pieseln könnte, machte es „plopp“ und ich rieb mir einen Tropfen Wasser von der Nase. Über mir tropfte es von der Decke. Ich rollte mit meinem Rollstuhl etwas zur Seite und machte den Pfleger daraus aufmerksam, als er das nächste Mal mit einem dümmlichen Grinsen Richtung meines leeren Bechers an mir vorbeilaufen wollte.

Gibt es einen Gegenteil von Inkontinenz? Ich fürchtete, an einer Blasenverstopfung zu leiden als Ergänzung zu meinem Heimscheißer-Dasein. Großartig. Und alle hatten es schon mitbekommen, dass ich dieser Klinik Urin verweigerte. Immerhin hatten sie bereits 3 Ampullen/Phiolen Blut bekommen, verdammt!

„El Grinso“ holte währenddessen eine Wundauflage in XXL und legte sie auf den feuchten Boden neben meinem Rollstuhl. „plopp“ machte es genau vor mir und ich schaute die Decke an. Oh! „plopp-plopp“ machte es neben der kleinen Pfütze. „El Grinso“ kam wieder vorbei und ich deutete Richtung der kleinen Pfützen. Er schaute mich misstrauisch an und lief wieder in den Behandlungsraum, um weitere Wundauflagen zu holen.

Nachdem bereits eine Fläche von ca. 2×2 Metern mit Wundauflagen gepflastert war, machte es plötzlich „Plong“ und danach „ploppploppplopp …. „

Das „Plong“ war eine Deckenplatte, die sich durch das eindringende Wasser gelöst hatte und auf das Wundauflagenbettchen, gefolgt von einem Eimerchen Wasser in Form von großen Tropfen fiel. Ich deutete auf einen großen Mülleimer und dann auf die große Pfütze. „El Grinso“ verstand und stellte diesen unter den kleinen Wasserfall.

Mir brach das Herz, aber ich machte ihn auf weitere „plopp’se“ aufmerksam und plötzlich wimmelte es vor mir von Schwestern und Pflegern, die mit Wundauflagen, Mülleimern, Decken (aus Wolle!) rumliefen und versuchten zu retten, was zu retten war, denn immerhin wurden Patienten rein gerollt und man konnte nicht riskieren, dass jemand fiel.

4 Hausmeister rückten an und standen etwas hilflos vor der Katastrophe. Mittlerweile waren 4 weitere Deckenplatten runtergekommen und die großen 60-80 Liter Mülleimer waren gut gefüllt. Die Tür ging auf und ein – offensichtlich geistig und körperlich – behinderter Mann kam rein. Seine Aufgabe war es, in der Klinik die Mülleimer-Beutel auszutauschen. Volle raus, leere rein …

Ich schwöre: Ich habe es versucht, aber er hörte mir nicht zu …

3 Putzfrauen verstärkten das Team der Hausmeister und stellten sich mit Decken an die Wand zu mir, schauten mich etwas misstrauisch an. Ich saß immer noch da, den Tropf links, den Becher in der Hand.

Ich strahlte „El Grinso“, Isabell und den Doktor an: „Now I can pee like a horse“, sagte ich und schlitterte Richtung Toilette, auf der ich einige Tropfen aus mir pressen konnte. Den Becher drückte ich Herrn Doktor in die Hand, fragte Isabell, ob ich zu Murmel durfte und flitzte ins Wartezimmer. Wir brachten und gegenseitig auf den neuesten Stand, ich telefonierte mit ElMar und bat ihn, meine Auslandskrankenversicherung zu interviewen und wir gingen Richtung Cafeteria, denn Murmel hatte Hunger. Ich auch. Einen großen. Riesigen. Enormen. Aber ich wollte nichts essen für den Fall, dass man mich doch noch aufschlitzen wollte.

Das Ende vom Lied: Wir durften endlich nach Hause, nachdem ich am ersten Tag meines Urlaubes 1200€ ausgeben durfte.

Krankenwagenfahrt: 200€
Zuckerwasser/Drogen: 200€
Kamikaze-Taxi-Fahrt mit Looping: 90€
Fehldiagnose: 70€
Betreuung durch schönen Arzt und deutschsprachige Superschwester: 600€
Entertainment während des Wartens auf Urin: unbezahlbar.

Diagnose?

Gallenblasenentzündung mit einem Fragezeichen.